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Dos Poemas 

Autor: Juan Alcorta

 

EL JUEGO

I
Un mismo cigarrillo lento
                  vaivén
                             juego apenas
      la casa vacía
           una lluvia rescatada de un sueño
                           lejana
                                     nuestra
                  mariposa de agua
   Mariposa           
                 como el ir y venir
                                             del cigarrillo                           
 
II
En el ir y venir del cigarrillo
                                          de tu mano a mi mano
                        roce
                               rasguño         
          tiembla un animal dormido
  Sobre esta posibilidad
                                     se estremece tu boca
                                          se derrama mi juego                          
 
III
Y tus labios sin sombra
                   improbables
                                      mojados
         y mis labios mojados
 
IV
Recostada sobre mi cuerpo
                 animal recién nacido
        ¿Fue cierta la cara                         
                              de tu cuerpo desnudo?
      
 V
Salimos a la calle
                    lluvia viva en tu pelo
                    mariposa de agua en tu boca
                                                          manzana dulce
                                                     
 VI
Fue tu risa mojada
                 y  mi risa mojada
       entre el azul del humo
                                          nuestro       
                 y el nacimiento de un nuevo día             
 
 VII
Y un mismo cigarrillo último                         
                                      vaivén
                                                 final del juego                                            
                    De tu mano a mi mano
                                               cigarrillo mojado
                                                                         silencio

                                               

 INSOMNIO
 Hay un hombre despierto
                          hace tres días
 Las sombras se repliegan en un pan
 Una pequeña montaña
                      de ropa sucia
                            parece dormida
 Las sombras se repliegan en un pan
 Nadie grita
a pesar de todo
                 nadie grita
 Las sombras se repliegan en un pan
 Esa silla caída
       parece un perro
                                de madera muerta
 Las sombras se repliegan en un pan
 No hay rastros de sangre
                                        ni diarios
     ni siquiera el estribillo de una gotera              
 Las sombras se repliegan en un pan
 Quizás ya no le duela
                          saber que no es de noche
                                                         ni es de día

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